المنشور

على جدران السماءِ،
سماءُ الألمِ العظيمِ،
الصورُ باقيةٌ،
وتتكلّمُ،
ولا يمكنُ إخفاءُ
كلماتِها عن الأرضِ
والبيوت.

شريطٌ من الرعبِ، قاحلٌ،
يسكبُ وحشيّتَهُ
في الفراغِ،
وفي الأعينِ،
ويمدُّ ظلامَهُ في أرشيفِ الدم.

يُنزعُ جِلدُ الحريةِ،
يُضربُ رأسُها بالجدارِ،
بعد ذلكَ،
تُدفنُ في قبرٍ غيرِ معروف.

وبالمخالبِ المنتقمةِ
يُمزّقُ لحمُ الِشعرِ، عظامُهُ،
وتُقتلعُ بذورُ شمسهِ
على مرأى من الطيور.

هذه المشاهدُ للقتلِ،
مازالت تتكرّرُ في الطرقاتِ
التي تعبرُها النجومُ،
وكأنَّ الظلَّ لم يرتوِ من الدّم.

إلى متى تسقطُ الطيورُ
على الحصى
لمجرّد أنّها تبحثُ عن بابٍ
كي تخرجَ من الظلمةِ،
ومن الصداع؟

لا يُريدُ الظلامُ
أنْ تكونَ النارُ فضوليةً
فتُعرّي التماثيلَ المُختبئةَ،
وتكشفُ نشازَ الصمتِ
واللامُبالاة.

قدْ يضيعُ جزءٌ من الدّمِ
ومن الأحلامِ،
حينَ يطولُ فصلُ الخريفِ،
وتنمو الأشواكُ تحتَ أٌقدامِنا،
إنَّما ستبقى الضحكةُ
متربصةً، ومستعدةً، دائماً،
لنيلِ جائزتِها.

أيامٌ حالكةٌ،
سنواتٌ مِنَ الحجارةِ والخوفِ،
هذا هو شكلُ السورِ
المُحيطِ بزهرة عباد الشمسِ،
وبطموحاتٍ تحاولُ
زراعةَ شمسٍ جديدة.ٍ
مع كُلِّ هذا العذابِ
الذي يُطاردُ الأغنية،
ويحرمُها من الابتسامةِ،
ومن شربِ النور،
لم نشعرْ بالتعبِ، ولا بابتعادِ السماءِ
عن أصابعِنا الخمس.

ظلالُ الأجنحةِ
تظهرُ في المرآةِ الجديدةِ،
المُضاءةِ بالسُحبِ،
فنفهمُ معنى كلمةِ شهيد،
وأصلِها في معجمِ الضوء.